Résumé de cette Histoire :
Lise Carmichael, ancienne danseuse et escort prospère de Gravelines, se rend chez son client fidèle, le sénateur Amiot, dans sa limousine avec chauffeur. À son arrivée, elle découvre les corps sans vie du sénateur et de deux de ses collaborateurs, victimes d’un meurtre ciblé. Soupçonnée par la police locale, elle est sauvée par l’intervention de l’inspecteur Jack Fréley, qu’elle connaît depuis une rencontre mouvementée dans un club trois ans plus tôt. Leur passé commun et les secrets qui l’entourent émergent au fil de l’enquête.
Pourquoi cette histoire va vous captiver :
Plongez dans le monde luxueux et dangereux d’une escort confrontée à un triple meurtre sanglant. La tension monte avec la découverte macabre, les soupçons policiers et les flashbacks intimes révélant son ascension fulgurante. Secrets enfouis, relations ambiguës avec un inspecteur et une nuit qui bascule dans le chaos vous tiendront en haleine, mêlant érotisme subtil, suspense haletant et mystères impitoyables du pouvoir local.
Voici votre Histoire : La Limousine Ensanglantée : Secrets d’une Nuit Fiévreuse
Elle adorait sa voiture. Elle ne la conduisait jamais, préférant toujours s’installer à l’arrière tandis qu’Édouard, son chauffeur, la menait à son prochain rendez-vous. Elle n’était ni héritière, ni célébrité, et certainement pas une influenceuse sur les grands sites internet, mais la limousine noire aux lignes élégantes lui donnait l’impression d’être importante. Les sièges en cuir moelleux et le mini-bar y contribuaient pleinement. Elle en profitait avec délice, sirotant un cognac millésimé de dix-huit ans en route vers sa destination. Dix-huit était un chiffre qui lui convenait bien : c’était l’âge où elle avait lancé son entreprise – c’est ainsi qu’elle aimait appeler ça. Tout avait commencé dans la chambre du haut chez ses parents, avec une simple webcam bon marché, une couette rose pelucheuse sur son lit, un soutien-gorge de sport blanc et un short pour garçon. Les cheveux blonds longs noués en couettes, elle avait soutiré trois cents euros à quatorze hommes cette première nuit sur le site Pour Vos Yeux Seulement – ou PVYS, prononcé « Pi-Vi-Yé-Es » –, où les femmes postaient photos et vidéos en direct d’elles-mêmes et facturaient l’accès. Le lendemain, elle avait plus que doublé cette recette. En un mois, elle avait économisé assez pour quitter la vieille ferme que possédaient ses parents et louer un petit studio à Gravelines, la troisième plus grande ville du Nord.
Le contenu adulte en ligne lui avait permis d’accéder à l’indépendance financière, mais la concurrence avait vite fleuri à sa suite. Elle s’était diversifiée vers des shows en personne, dansant dans les clubs de strip-tease locaux pour arrondir ses fins de mois. Puis une rencontre fortuite avec un sénateur au conseil régional dans la zone VIP lui avait révélé comment passer du confort à une opulence réelle. Le parlementaire lui avait proposé mille euros pour une nuit sans ciller quand elle avait contre-offert cinq mille. La rumeur s’était répandue à l’Assemblée régionale et parmi les amis des élus. Elle s’était vite constitué une clientèle fidèle, qualifiant son service d’« escort avec avantages ».
Ce soir-là, la voiture filait vers la demeure somptueuse de son plus ancien client, le sénateur au conseil régional en personne. Bien que le tarif négocié ait grimpé en flèche, les prestations restaient les mêmes. Elle connaissait ses clients sur le bout des doigts, prenant des notes littérales et mentales sur leurs préférences. Les choses n’avaient pas toujours été si simples. Lors de son premier passage à la résidence de la vieille route de Gravelines, elle n’était qu’une gamine maladroite de dix-neuf ans, arrivée en taxi jaune – bien loin du luxe de sa propre limousine avec chauffeur. Son esprit remonta à cette soirée-là…
## La première visite
« Hé, Chipie ! » cria le taxi par la fenêtre passager ouverte. « T’as intérêt à avoir un retour, parce que j’vais pas t’attendre ici ! »
« Comment j’entre ? » demanda-t-elle, plantée devant la haute grille en fer qui barrait l’allée de gravier.
« C’est ton problème, ma p’tite sœur, répondit le chauffeur. On m’a payé pour t’amener, pas pour te livrer à la porte. » Voyant son air perdu, il se radoucit un peu. « Appuie sur le bouton vert de l’interphone. Quelqu’un t’ouvrira. J’me casse ! »
Elle regarda le taxi faire demi-tour et repartir. Mi-octobre à Gravelines n’était pas le plus froid de l’année, mais elle frissonna deux fois avant d’appuyer sur le bouton. Trois secondes après le bourdonnement, les massives grilles pivotèrent en silence sur gonds bien huilés, lui livrant passage. Elle remonta l’allée pavée de pierre en titubant sur ses stilettos noirs. Au bout, un grand porche de pierre flanqué de piliers de marbre encadrait deux hautes portes blanches. Elle frappa à la droite et attendit.
Désormais, c’était différent. Elle avait son propre code pour les grilles, permettant à Édouard de la conduire jusqu’à la maison, et une clé pour la porte d’entrée. Alors que la voiture s’approchait de la grille, Édouard nota une anomalie.
« Madame, les grilles sont ouvertes. Ce n’est pas habituel quand vous venez ici. »
« Tout va bien, Édouard, répondit-elle de l’arrière, sans en être si sûre. Mais au cas où, avancez lentement jusqu’à la maison et éteignez les phares. »
Édouard coupa les feux et remonta l’allée au ralenti. Chauffeur et passagère virent les lumières extérieures allumées et les portes fermées.
« Restez là, Édouard. Je reviens vite s’il y a un problème. »
Elle sortit par la porte arrière droite et gravit les marches. Elle sortit sa clé de son petit sac, mais n’eut pas à s’en servir : la porte s’entrouvrit d’elle-même au contact. Elle passa prudemment la tête et scruta le vestibule.
« Sénateur ? appela-t-elle en entrant. Sénateur Amiot ? Benoît ? Vous êtes là ? Sénateur, c’est Chantal. Vous avez oublié… »
Sa voix s’étrangla, son sang se figea net devant la scène dans le salon adjacent. Le sénateur Amiot et deux autres hommes gisaient au sol dans des flaques de sang écarlate, chacun avec un trou de balle au front. Elle voulut hurler, mais aucun son ne sortit ; son souffle se bloqua dans sa gorge. Les yeux écarquillés, elle détala par le vestibule et la porte ouverte.
Sur le porche, des gyrophares bleu et rouge clignotaient, et plusieurs policiers de Gravelines l’attendaient. Édouard était plaqué sur le capot de la voiture, menotté dans le dos.
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« Vous pouvez me dire autre chose, madame ? » demanda le grand policier en uniforme tandis qu’elle était assise dans un fauteuil de cuir noir du salon. À quelques pas, trois corps recouverts de draps blancs gisaient sur le sol de marbre, avec encore des traces de sang.
« Je vous ai tout dit, officier… Perry, répondit-elle en déchiffrant son badge doré. Ils étaient déjà morts quand je suis arrivée. Je l’ai répété assez clairement. »
« Eh bien, reprit Perry, ce qui me chiffonne, c’est qu’on a trois morts – dont un sénateur au conseil régional –, et à notre arrivée sur appel anonyme, il n’y avait que votre chauffeur dans la voiture qui tournait au ralenti, et vous, qui aviez le code de la grille et la clé de la porte. »
« Vous pensez que c’est moi ? » lança-t-elle, la voix résonnant dans le salon. Le légiste, qui griffonnait sur sa tablette électronique, leva les yeux vers la femme bruyante avant de se replonger dans son travail.
« Je ne dis rien, répondit calmement l’officier. Seulement que vous étiez les deux seuls présents. On aura d’autres questions au poste. Je dois vous placer en garde à vue pour l’instant. Mettez les mains dans le dos, s’il vous plaît. »
« Inutile, officier, intervint une voix derrière eux. »
Tous deux se retournèrent.
« Inspecteur Fréley, soupira la jeune femme, soulagée. Vous ne savez pas comme je suis contente de vous voir. »
## Leur première rencontre
« Mademoiselle Carmichael, répondit Fréley en hochant la tête, avant de s’adresser à l’officier. Dave, je m’en occupe. »
« Avec tout le respect que je vous dois, inspecteur, rétorqua Perry, c’est une suspecte dans un triple meurtre. » Il s’approcha de son supérieur et baissa la voix. « Bon sang, Jack. C’est mon affaire ! »
« Les gars de l’État supervisent, expliqua l’inspecteur. C’est un sénateur, merde. Et j’m’en fous de ton affaire, Dave. » Il murmura presque. « Je l’emmène au poste pour l’interroger. Pas de menottes, pas de Miranda, et elle repartira libre après. Regarde-la : elle est terrifiée, elle n’a rien fait. »
« Et Big Sambo dans la voiture ? demanda Perry en indiquant l’extérieur de la tête. On a trouvé un flingue dans la boîte à gants. »
« Arrête tes conneries racistes, officier, gronda Fréley. On vérifiera si la balle correspond après extraction des crânes – ou du mur. Ce soir, la fille vient avec moi. Compris ? »
« Oui, monsieur, répondit Perry formellement. Madame, vous irez au poste avec l’inspecteur Fréley pour la suite. On emmène votre chauffeur et on met votre voiture en fourrière jusqu’à ce que vous puissiez la récupérer. »
« Merci, officier Perry, dit-elle froidement avant de s’approcher du jeune inspecteur et de prendre son bras. Je suis prête quand vous voulez, inspecteur Fréley. »
Perry les regarda sortir du lieu du crime, bras dessus bras dessous, dans la nuit d’octobre fraîche. Trop familiers, pensa-t-il, avant de reprendre son aide aux autres policiers et à l’équipe médico-légale dans le salon taché de sang.
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« Vous avez assez chaud ? » demanda Fréley en fonçant sur la vieille route de Gravelines vers le poste.
« Maintenant que vous êtes là, Jack, oui, répondit-elle en se blottissant contre lui sur la banquette avant. »
Il la repoussa doucement.
« Bon Dieu, Lise ! Qu’est-ce que tu foutais là-bas ? Tu te rends compte comme ça te met dans la merde ? »
« Tu sais ce que je faisais là-bas, Jack. Tu sais qui je suis et ce que je suis, depuis longtemps. Benoît était un habitué. »
« Benjamin Amiot était un sénateur triplement élu, précisa Jack, marié avec deux petites filles. J’m’en fous de sa vie privée ou de votre arrangement. Je veux juste savoir qui l’a tué. Pour l’instant, toi et Édouard êtes les seuls suspects. »
« Pourquoi je l’aurais tué ? rétorqua-t-elle. C’était l’un de mes meilleurs clients. On s’amusait toujours bien, et il était discret. »
« C’est lui qui t’a lancée là-dedans, rappela Jack. Je sais tout sur toi, Lise, souviens-toi. »
« Tu en sais plus que quiconque, Jack. Et j’aimerais que ça reste comme ça. J’ai pu rester discrète jusqu’ici. »
« T’as eu de la chance jusque-là, Lise. C’était une question de temps avant un truc comme ça. Tu aurais pu être par terre avec eux ! »
« Qui étaient les deux autres ? »
« Son chef de cabinet, Donald Range, et son chef de la sécurité, Barry Brent, répondit Jack en ricanant. Pas très efficace, Brent. »
« Un cambriolage ? Benoît était blindé. »
« Lise, c’était un meurtre ciblé, avoua Jack en passant la main dans ses cheveux châtains frisés, l’autre agrippée au haut du volant. Pas pour de l’argent ou des bijoux. Plutôt une vengeance. »
« Qui voulait les tuer ? »
Jack soupira, fouilla la poche de sa veste beige pour en sortir ses cigarettes. Il en alluma deux et en tendit une à sa passagère. Il aspira profondément, expulsa la fumée par les narines.
« C’est la question à un million, non ? En tout cas, on dirait qu’on attire les emmerdes. Tu te souviens de notre première rencontre ? »
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Trois ans plus tôt.
« Messieurs, préparez-vous pour la vedette de ce soir ! » beugla le DJ du club dans son micro. « Vous l’avez vue sur PVYS et en rotation le week-end, mais ce soir, elle met le feu ! Applaudissez bien fort pour accueillir C.C. en personne, Chantal Cane ! »
Elle s’avança sur scène, blondeur cascadant sur ses épaules jusqu’à sa poitrine haletante à peine couverte par un soutien-gorge en latex noir, zippé à moitié devant. Short assorti, luisant et zippé sur le devant, moulait ses courbes rebondies. Bas résille rouges enrobaient ses jambes des cuisses aux orteils émergeant de ses escarpins noirs. Mains sur les hanches, elle toisa son public conquis. Elle entama sa routine, ondulant pour les hommes qui fouillaient déjà leurs poches. Allongée sur le dos, jambes écartées, elle aguichait ceux qui voulaient percer le mystère du cuir noir synthétique. Une main baladeuse remonta sa jambe droite ; elle se redressa vite, agita un index taquin en réprimande, puis gagna la perche argentée à gauche.
Les habitués acclamaèrent : ils savaient ce qui suivait. La perche du Maxxy’s mesurait cinq mètres, ancrée dans un arc au bord de la scène, mais l’espace derrière s’ouvrait sur un plafond culminant à huit mètres. Gymnaste au lycée – mention honorable tous régions aux barres asymétriques –, elle intégrait ses talents à son numéro. Elle fit un clin d’œil au public, grimpa le cylindre métallique presque au sommet. D’une main sur la perche, elle cambra le dos et se frotta de haut en bas contre le chrome phallique. Dos arqué, elle posa un genou, se pencha en avant et poussa.
La foule hurla tandis qu’elle volait en arrière, exécutant un salto arrière parfait, atterrissant impeccable sur ses talons. Au sol, deux choses se produisirent : elle dézippait son soutif d’un geste vif, le laissant choir pour libérer ses seins fermes et généreux ; puis elle sauta, retomba en grand écart parfait. Sans le savoir – mais pas le public –, la couture de son short avait lâché, dévoilant sa zone intime épilée et rose. Maxxy’s n’était pas un club intégral, mais personne ne s’en plaignit.
Chantal poursuivit, escalada de nouveau la perche pour attiser la frénésie. Elle sentit le métal froid contre son entrejambe, baissa les yeux sur la brèche. Main au visage, elle secoua la tête – mi-gênée, mi-théâtrale. Elle redescendit, couvrit la déchirure d’une main, salua la foule, ramassa l’argent jeté sur scène et fila sous les applaudissements enfiévrés.
« Quarante euros pour ça ! » marmonna-t-elle seule dans la loge, examinant la déchirure luisante. Les pourboires, nets de la part de la maison, paieraient largement une nouvelle paire. Elle se déshabilla, se sécha la sueur nue à la serviette, se poudra, s’habilla pour sa tournée au bar. Par la porte latérale, elle chercha les hommes argentés mais stupides. Elle maîtrisait le jeu : leur donner ce qu’ils voulaient au prix fort, sans franchir les limites de la maison.
Au bar, elle repéra un grand type séduisant qui la fixait. Jeans, chemise blanche boutonnée, blazer beige. Cheveux châtain clair bien peignés mais bouclés, yeux bleus perçants. Argent ou pas, elle voulait le rencontrer.
« Salut, toi, lança-t-elle en s’asseyant à côté. T’as aimé le show ? »
« Oui, répondit-il. Surtout quand ton short a pété et que tu t’es retrouvée à poil. C’était le moment préféré de tout le monde, je crois. »
« Ouais, admit-elle, penaude. Plutôt gênant. Peut-être que tu pourrais te rattraper en m’offrant un verre et en passant du temps avec moi en VIP ? »
« Tu lis dans mes pensées. C’est pile ce que je veux. Qu’est-ce que tu prends ? »
« Jimmy sait, dit-elle en hochant la tête vers le barman – large d’épaules, cheveux noirs, chemise de smoking et nœud papillon noir. Jimmy, le même, s’il te plaît. »
Son nouvel ami l’interrogea tandis que le barman versait.
« Jus de canneberge ? Ton habituel ? Bien soft pour un endroit pareil. »
« J’bois pas ici. Mieux vaut rester lucide et pas… inhibée. J’garde l’alcool pour après le boulot… et certaines occasions. »
« Allons avec ton sans-alcool en VIP pour mieux nous connaître ? » proposa-t-il en se levant, bras tendu.
« Maintenant tu parles ma langue, monsieur, répondit-elle en s’accrochant à son bras. Par là, indiqua-t-elle les portes en verre fumé. »
Il lui tint la porte ; elle le guida vers un canapé en cuir vert clair. Il s’assit, impressionné par le moelleux. Elle s’installa près de lui, jambes sur ses genoux.
« D’abord les affaires. Cent euros pour trente minutes. »
« Et si je veux plus ? demanda-t-il, œil pétillant, sourire en coin. »
« Pas sûr de comprendre, monsieur… ? »
« Fréley. Jack Fréley. » Il sortit son badge de sa veste. Elle vit le pistolet à l’étui d’épaule. « Et inspecteur Jack Fréley, police de Gravelines. J’ai quelques questions. T’inquiète, je paie les trente minutes pleines. »
Elle leva les yeux au ciel devant le badge doré.
« Vous vous foutez de moi ? Vous pouviez le dire avant que je commence. Et pas d’armes au club, inspecteur. »
« C’était marrant. Et j’dois m’entraîner à jouer undercover. Pour le flingue, j’ai vu la direction. »
Il posa un billet de cent sur sa jambe.
« Trente minutes, hein ? »
Elle le jaugea, prit le billet et le glissa dans son décolleté, mis en valeur par sa mini-robe orange moulante.
« Qu’est-ce que vous voulez savoir ? J’ai vingt-deux ans, bonnet 90C, et j’déteste les toxicos, les méchants et les flics curieux ! »
« Bonne info, rit-il, mais pas celle que je cherche. On a des signalements : des danseuses ici et ailleurs vont au-delà de leur job, si tu vois ce que je veux dire. »
« J’vois, concéda-t-elle. Mais pose ta question cash. »
« OK. D’abord, mademoiselle Chantal, votre vrai nom, pour les besoins officiels, bien sûr. »
« Bien sûr, singea-t-elle. Lise. Lise Carmichael. Née et élevée en périphérie de cette belle ville, diplômes du lycée nord-ouest de Gravelines – Allez les Faucons ! À vous. »
« Mademoiselle Carmichael, reprit Fréley, impassible, vous ou une autre danseuse ici ou ailleurs à Gravelines avez-vous fait des trucs illégaux ? Prostitution en tête. »
Elle grimpa sur ses genoux, l’encercla à califourchon, approcha son visage du sien.
« Alors, inspecteur Fréley, c’est pour tes besoins officiels… ou tu m’invites à sortir ? »
