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Narration générée par IA · Réservé aux 18+
Fiction. Ce recit est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont des adultes majeurs et consentants, et toute ressemblance avec des personnes reelles serait fortuite. Contenu reserve a un public averti de 18 ans et plus.
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Résumé :
Léa, une jeune femme de dix-huit ans, rentre chez elle après une nuit mouvementée dans un bar de motards. Ses parents découvrent son état et acceptent son explication improvisée. Dans les jours qui suivent, elle reprend son quotidien entre son travail d’été dans une maison de retraite et les sorties avec son petit ami. Mais l’expérience passée la hante et finit par la pousser à retourner dans cet établissement. Elle y retrouve Ma, la femme qui l’a marquée, et choisit de s’installer à nouveau dans cet univers marginal.
Léa parvint à héler un taxi et à quitter les lieux au plus vite. Elle tremblait. De peur, d’adrénaline ? Les deux sans doute. Trempée d’avoir uriné sur elle, elle sentit soudain la nausée monter. Le chauffeur se rangea sur le bas-côté juste à temps pour qu’elle vomisse sur le trottoir.
Il était un peu moins de cinq heures quand elle rentra chez elle. En sécurité. Pourtant, en essayant de passer par la fenêtre de sa chambre, les jambes tremblantes et meurtries, elle trébucha et tomba, provoquant un vacarme qui résonna dans toute la maison. Affolée, elle ne fit qu’empirer les choses. Quelques instants plus tard, elle entendit du remue-ménage à l’étage, puis de la lumière filtra sous sa porte.
« Merde », souffla-t-elle en regardant autour d’elle, cherchant une issue. Son cœur cognait contre ses côtes. Elle ne savait plus si elle devait se cacher, expliquer, ou disparaître.
« Léa, ma chérie, ça va ? J’ai entendu un bruit ? » Son père passa la tête par l’entrebâillement et alluma la lumière. « Oh ! » s’exclama-t-il. « Mon Dieu… je… euh… » Choqué et gêné, il découvrit sa fille de dix-huit ans, nue, figée par terre, à moitié entre le geste de cacher son visage et celui de couvrir son intimité, sans réussir ni l’un ni l’autre.
« Papa », gémit Léa, « tu peux appeler maman ? Je crois que je me suis fait pipi dessus. »
Léa utilisa l’excuse pour filer dans la salle de bain et laver l’odeur du bar. Elle ne voulait pas regarder son corps, ni ses ecchymoses. Le voir suffisait déjà. Elle avait rapidement caché ses vêtements sales dans le coffre au pied du lit. Ses parents ne chercheraient probablement pas dedans, du moins pas avant qu’elle ait pu gérer les conséquences.
Le retour à la routine familiale
« Je crois que j’ai dû marcher en dormant », dit Léa en prenant une gorgée du cacao que sa mère lui avait préparé, avant de grimacer à cause de sa lèvre tuméfiée.
« Et tu penses que tu es tombée dans ta commode ? » demanda sa mère, assise à côté d’elle, inquiète.
« Ouais, je suppose. »
« Tu as dû atterrir rudement fort, vu l’état dans lequel tu es. » Sa mère lui serra le bras avec douceur. Elles portaient toutes les deux des pyjamas en coton assortis, une habitude que sa mère avait prise quand Léa était petite. La plupart du temps, elle détestait ça, mais là, ça lui donnait l’impression d’être en sécurité. Aimée.
« Je ne comprends pas pourquoi tu étais nue. »
« Je… je ne sais pas. J’ai dû rêver que j’avais besoin d’aller aux toilettes, peut-être. »
Son père entra, tout aussi gêné qu’elle. Heureusement, il ne connaissait pas la vérité.
« Comment tu te sens ? » demanda-t-il.
« Figure et fesses endolories », répondit Léa. « Je ne crois pas que je vais pouvoir m’asseoir confortablement pendant un moment. Maman pense que j’ai atterri avec fracas, hein maman ? »
Léa voulait garder la conversation sur son corps. Elle savait que son père deviendrait mal à l’aise et, du coup, ne poserait pas trop de questions.
« C’est bon », dit-il, troublé. « Tant que tu te sens mieux maintenant. »
Léa sourit avec douceur. Elle était contente d’être rentrée. Contente de retrouver un peu de contrôle.
Une fois seule dans sa chambre, elle sourit en entendant ses parents s’affairer derrière la porte. Elle se sentait normale à nouveau, comme si rien n’avait changé. Les bleus sur son corps racontaient une tout autre histoire.
« Je suis vraiment désolée de t’avoir laissée tomber », dit Rachel en la suppliant du regard.
« Non, tu n’aurais pas dû », répondit Léa en se tortillant sur sa chaise, en grimaçant de douleur. « Mais tu ne m’as pas abandonnée. Tu n’es tout simplement pas venue, putain. »
« Je suis vraiment désolée… mais aussi… » Rachel se mit à sourire. « Je n’arrive pas à croire que tes parents aient gobé l’histoire ! »
Les deux filles pouffèrent.
« Si tu veux t’en sortir avec n’importe quoi, reste nue devant ton père ! » dit Léa en remuant son milk-shake épais. « Aïe, aïe, aïe… » ajouta-t-elle en sentant ses parties meurtries.
« Bon », reprit Rachel d’un ton supérieur, « j’espère que tu as retenu la leçon. Plus de virées nocturnes. »
« Plus de virées nocturnes », répéta Léa. Elle prononça les mots parce que Rachel avait besoin de les entendre. Elle n’était pas sûre d’y croire elle-même.
« D’accord alors », dit Rachel en lui frottant le bras, soulagée.
Rachel se lança dans des bavardages sur les réseaux sociaux, qui sortait avec qui, les jobs d’été. Léa souriait et hochait la tête. Son esprit revenait sans cesse aux motards. À la puissance que dégageait Ma. À son propre sentiment d’impuissance. Elle serra les cuisses. Elle ne voulait pas y penser. Tout ce que disait Rachel lui paraissait puéril, ridiculement petit comparé au monde dans lequel elle avait mis les pieds.
Le poids des choix
« Sympa d’avoir enfin daigné venir », lança Léa deux soirs plus tard quand Julien apparut sur le pas de la porte, tout sourires et fleurs à la main.
« J’ai demandé à mon groupe de prière de dire une prière pour toi », répondit-il en essuyant ses chaussures.
« Au moins tu as apporté des fleurs. »
« Oh, euh… »
« Mais si ce n’est pas mon futur gendre préféré ! » s’exclama la mère de Léa par-dessus son épaule. « Et il m’a apporté des fleurs, comme c’est attentionné. »
Léa regarda, le visage rouge de frustration, Julien tendre le bouquet de pensées à sa mère. Pourquoi tu ne la baises pas, pendant que tu y es, pensa-t-elle avec amertume, avant de forcer un sourire.
« N’est-il pas gentil, maman ? Et il a demandé à son groupe de prière de penser à moi. »
« Quel garçon adorable ! » rayonna sa mère en emportant les fleurs.
Ce soir-là, ils allèrent tous au cinéma : Léa, Julien et ses parents. Une petite fête pour la fin de l’université. La vendeuse de billets eut un petit sourire quand la mère de Léa demanda s’il était possible d’apporter un coussin supplémentaire pour sa fille à cause de ses « fesses endolories ». Léa rougit de honte. Elle détestait qu’on parle d’elle. Elle détestait la façon dont sa mère la présentait comme quelqu’un qui avait besoin d’être pris en charge.
Léa proposa Le Traqueur Nocturne 4 : L’Heure du Sang. Julien répondit qu’il avait déjà choisi un film que tout le monde pourrait apprécier. Ils finirent donc par regarder Mr Bean à la Maison-Blanche. Léa fut la seule à ne pas rire. Dans l’obscurité, elle prit la main de Julien et la posa sur sa cuisse. Il souffla et la retira aussitôt.
Bien sûr qu’il s’écartait. Il le faisait toujours. Et soudain la salle lui parut insupportablement silencieuse, terriblement étroite : des idiots qui riaient de n’importe quoi. Un garçon qui avait peur de l’intimité. Quel monde était-ce là ? Elle ne reconnaissait plus ces gens. Ou alors elle ne se reconnaissait plus elle-même.
Julien les raccompagna et prit congé.
« Plus de temps avec ma mère qu’avec moi », marmonna Léa.
Ils rentrèrent dans la maison, une grande famille unie.
« Dis, papa ? » demanda Léa. « Et si je travaillais au centre de santé cet été ? Ils cherchent une secrétaire. »
Le centre avait été le premier endroit où elle avait vu quelqu’un qui lui semblait réel. La Taverne du Diable avait été le deuxième.
Son père lui passa le bras autour des épaules. « Oh non, pas là. Pas dans le quartier de Belleville. Ne t’inquiète pas, je t’ai trouvé un poste d’assistante comptable à la Fondation Donaldson. C’est sûr et tu pourras y retourner tous les étés pendant tes études. »
« Ils gèrent des maisons de retraite, non ? »
« Exactement ! » sourit son père. « Plus de marginaux ni de cas sociaux. Tu seras entourée de gentilles personnes âgées. Des gens qui méritent un peu de dignité. »
Ils entrèrent. Le bras de son père lui faisait l’effet d’une ancre qui l’entraînait vers le fond. Noyée dans une mer de beige et de conformisme. Quelque chose en elle avait envie de crier.
« Merci, papa », répondit Léa, la bonne élève.
Le lundi matin, le poids de cet avenir « sûr » s’était déposé sur elle comme de la poussière. Léa se retrouva dans un petit bureau étouffant au fond de la maison de retraite. On lui avait fait le tour de l’informatique et expliqué la conduite à tenir en cas d’incendie. On lui avait précisé que certains résidents pouvaient être un peu perdus.
« Et s’ils deviennent violents ? » demanda-t-elle.
« Oh non, ma chérie. Pas ici. Ce sont de braves gens », répondit sa supérieure.
De braves gens. Par opposition à quoi ? se demanda Léa.
Rachel y travaillait aussi. Elles tournoyaient ensemble sur leurs fauteuils de bureau en riant de la vie.
« Putain, c’est d’un ennui », dit Léa en fixant le plafond, se demandant combien d’esprits avaient été broyés dans ce bureau.
« On devrait peut-être travailler un peu ? » suggéra Rachel en ralentissant son tourbillon.
« J’ai fait le mien. Et le tien. C’est du niveau primaire. »
« Dis donc », protesta Rachel, « c’est censé être un job d’été, pas une matinée de travail. »
« Ils auraient dû embaucher quelqu’un sorti de maternelle, alors », répliqua Léa en stoppant son fauteuil. En s’arrêtant, elle remarqua que sa jupe avait remonté et que sa culotte était visible. Elle pensa à la nuit à la Taverne du Diable. Tout y était exposé aussi. Elle se souvint de l’odeur du parfum de Ma, un mélange de pin et de fumée.
Elle ne sentait pas comme une dame. Elle ne faisait pas ce qu’on attendait d’elle. Même l’air ici sentait le stérile. Eau de Javel et désespoir. La Taverne du Diable était vivante. Les gens y vivaient. Ici, ils mouraient littéralement.
Léa se leva, remit sa jupe en place et se dirigea vers la porte.
« Où tu vas ? » demanda Rachel.
« Me masturber. »
« Léa ! »
« Je vais aux toilettes, putain ! »
Léa s’éloigna dans le couloir. Si c’était son monde, elle avait envie de sauter par la fenêtre, de se jeter dans une benne à ordures et de se faire emporter loin de cette existence.
« Encore une journée au paradis », marmonna Léa en refermant la porte de sa chambre et en retirant ses vêtements de travail. Elle examina ses bleus dans le miroir. Ils commençaient à s’estomper. Même le gonflement de son visage avait diminué. Son corps guérissait. Ses souvenirs s’effaçaient.
Et ça lui semblait faux. Dans quelques jours, ce serait comme si elle n’était jamais allée dans ce bar de motards. Un poids lui serra l’estomac. Elle le chassa d’un mouvement de tête. « Reprends-toi, idiote.
Elle avait l’impression de perdre une amie. Une amie rebelle et étrange.
La curiosité l’emporta. Au lieu de s’habiller, elle sortit son téléphone de son sac et chercha le bar. Aucun résultat. Les cartes ne l’aidèrent pas davantage. Le bâtiment existait, mais il n’était pas répertorié. Léa éclata de rire par le nez. « Qu’est-ce que tu croyais ? Cinq étoiles sur Google ? »
Elle passa des cartes aux actualités. Ses yeux s’écarquillèrent de plaisir. « Des policiers urinent sur un motard qu’ils arrêtent. » En faisant défiler, elle éclata de rire : une photo de Ma menottée, emmenée par deux agents terrifiés.
« Vas-y, ma fille. »
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Son monde ralentit. Son corps réagit. Elle entendait son cœur battre dans ses oreilles. Elle respira lentement. Léa fit glisser un doigt sur sa poitrine lisse, descendit jusqu’à son sein et s’arrêta sur son téton. Elle aspira l’air avec un petit bruit. La sensation était incroyable. Elle fit glisser son doigt de l’autre côté et taquina le second téton. Dur. Excitée. En manque.
Elle se dirigea à pas feutrés vers son lit. S’allongea, genoux pliés, jambes ouvertes. Une main tenant le téléphone, fixée sur la photo de Ma arrêtée, l’autre glissa doucement entre ses cuisses écartées. Elle caressa son sexe. Doucement d’abord, laissant lentement la pression monter.
Glissant son majeur et son index de haut en bas. Regardant la photo de Ma. Sentant l’excitation grandir. Enfonçant ses doigts en elle. Appuyant. Elle posa le téléphone, empauma son sein et ferma les yeux. Se souvenant… se souvenant du bar. Se souvenant de la gifle. Elle caressa son clitoris.
Pression. Se souvenant de la fessée en public. Les bruits. Les odeurs. L’humiliation.
« Putain de Dieu… » murmura-t-elle en cognant la tête contre la tête de lit en velours. Frottant plus fort. Pinçant ses tétons, d’avant en arrière. L’humiliation. Se faire malmener par Ma. Ma lui tirant les cheveux. Physique. Plus fort. Doigts pressés contre son clitoris. Se souvenant… Son cul. Endolori. Exposé. Moqué. Les hommes qui regardaient. Se faire pipi dessus. La peur. Les odeurs. Les hommes. Plus fort. Proche. Se mordant la lèvre. Proche. Plus fort.
« Pu… putain. » Tête renversée. Yeux fermés. Tétons pincés. Tordus. Plus fort. Plus fort. Pression. La honte. L’humiliation. L’excitation. Le désir. De grands hommes forts avec leurs sexes puissants. Elle les imagina. S’imagina… « Oh ! » « Oh ! » Léa se pencha en avant. « Oh ! Oh ! » Yeux ouverts. Frottant. « Oh ! » Elle se détendit. Sans souffle. Gémissant. Haletante. Comblée.
Son monde redevint silencieux. Pendant un instant, tout sembla pouvoir aller bien.
« Léa, Julien est là ! » appela sa mère du bas de l’escalier.
Léa leva les yeux au ciel et gloussa. Elle se redressa avec une petite quinte de toux. « D’accord… je suis à poil, tu peux le faire monter ! » cria-t-elle en retour.
Silence.
« Tu pourrais descendre une fois habillée ? » demanda sa mère, timidement.
« Sans déconner, Sherlock », marmonna Léa.
Son regard retomba sur la photo de Ma. Léa sourit. Elles avaient partagé quelque chose d’intime. Un rendez-vous galant. « Quelle chance j’ai », murmura-t-elle tandis que Julien lui proposait une surprise : un dîner chez Flunch.
« Comme c’est charmant », dit sa mère en applaudissant légèrement.
« Tu peux prendre ma place si tu veux », lança Léa en enfilant ses chaussures.
Julien lui commanda une salade. « La pizza te fait gonfler, tu te souviens ? » dit-il en se rasseyant.
« que j’ai envie d’être gonflée », rétorqua Léa.
Il ne l’écouta pas. Il regardait un enfant faire une crise. « Regarde ce gamin, il n’écoute pas ses parents. »
Léa tourna la tête. L’enfant agrippait le pantalon de ses parents en leur criant dessus, le visage rouge. C’est lui qui n’est pas en faute. C’est eux qui n’écoutent pas, pensa-t-elle.
Julien sourit et se mit à se dandiner sur la musique pop sirupeuse diffusée dans le restaurant.
« Arrête », dit Léa. « Tu te ridiculises. »
Julien se mit à chanter, un grand sourire aux lèvres.
« Julien, s’il te plaît », insista Léa.
Ses protestations ne firent que l’encourager davantage.
« Julien, la ferme, putain ! » cria-t-elle.
Tout le restaurant sembla se figer. Même l’enfant en crise s’arrêta pour la regarder.
« Léa », dit Julien, rouge de honte, « on ne parle pas comme ça en public. »
Ses mots agirent comme un chiffon rouge. « On ? » répéta-t-elle. « On ? que on ne le fait pas. Mais elle — elle, putain, si ! »
D’un mouvement, Léa ramassa ses affaires, se leva et se dirigea vers la porte. Elle ne se retourna pas.
Léa marcha les trois rues qui la séparaient de chez elle. Aucun klaxon. Aucun regard de travers. Aucun motard. Une promenade de vierge pour une triste petite vierge, se dit-elle, bouillonnante de rage.
En entrant, elle passa droit devant ses parents et monta dans sa chambre. Dos plaqué contre la porte close, elle respira. Elle sentait la colère… elle se sentait vivante. Pour la histoires découverte sexuelle depuis qu’elle avait marché dans la terre du parking de la Taverne du Diable, elle avait l’impression d’avoir de l’initiative. Elle sentait son cœur battre. Elle entendait ses propres pensées. Une chaleur montait sous sa peau : colère, faim, quelque chose qu’elle ne savait pas nommer.
Sa mère frappa deux petits coups légers à la porte.
« Ouais ? » souffla Léa.
« Léa, ma chérie. Julien vient de m’appeler. Il dit que tu as eu une crise chez Flunch. »
Léa renifla. Les mots seuls paraissaient absurdes.
« Il dit que tu lui as dit un gros mot. »
Un sourire apparut sur le visage de Léa.
« Quel mot ? » demanda-t-elle d’un ton innocent.
Sa mère hésita. Léa tapota du pied avec une impatience feinte. Le pire mot que sa mère ait jamais prononcé était « flûte ». Elle n’allait pas passer de là à « putain ».
« Je lui ai dit », reprit sa mère doucement, « que tu étais fatiguée. Que c’était … tes règles… Bref, tu devrais te coucher tôt ? »
Le sourire de Léa s’élargit en un vrai sourire.
« D’accord, maman. Je pense que c’est mieux. »
Elle écouta les petits pas de sa mère s’éloigner. Chaque bruit lui rappelait la vie qu’on attendait d’elle : petite, douce, contrôlée.
Léa marcha d’un pas décidé jusqu’à sa penderie et tira une boîte cachée du haut de l’étagère. Ses tenues « sortie en tenue de pute ». Elle n’eut même pas à réfléchir. Elle savait où elle allait.
Une heure plus tard, la porte de la Taverne du Diable s’ouvrit. Une fille qu’ils croyaient ne plus jamais revoir entra : celle dont ils avaient raillé les gémissements et l’apparence. Mais la voilà. Talons plus hauts. Vêtements plus moulants. Visage plus déterminé.
Ma la détailla de haut en bas.
« Eh bien, si ce n’est pas notre petite effrontée », dit-elle avec un rictus. « Je sens encore ta petite chatte coincée sur ma main. » Ma fit mine de renifler la main avec laquelle elle avait giflé Léa, pour tout le bar. « Ça sent la voiture neuve. »
Les motards éclatèrent de rire.
Léa fit deux pas en avant.
« Comment tu saurais ce que sent une voiture neuve ? » rétorqua-t-elle sans quitter Ma des yeux.
« Alors, tu reviens pour la revanche ? »
Léa s’installa sur le tabouret juste en face de Ma.
« Si c’est nécessaire », dit-elle en se penchant nonchalamment vers son sac pour se vaporiser du parfum. « Mais pour l’instant, je veux juste un whisky. J’ai eu une sale journée. »
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