Histoire lesbienne : Je me suis blessée au genou et ma copine m’a aidée à me laver

Fiction. Ce recit est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont des adultes majeurs et consentants, et toute ressemblance avec des personnes reelles serait fortuite. Contenu reserve a un public averti de 18 ans et plus.

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Six jours après l’opération, je me douche sans surveillance. Pas mal. Je suis une grande fille maintenant. Des petits pas. Enfin, non : aucun pas autorisé. Seulement des béquilles. Pour cinq semaines. Retour chez le chirurgien la semaine prochaine pour enlever les pansements. Puis trois semaines encore avant de commencer la kiné. Et tout ça à cause d’un putain de sanglier.

Je suis perchée sur un tabouret en plastique dans la douche du rez-de-chaussée, mon genou abîmé tendu devant moi, enveloppé de film alimentaire pour protéger le pansement. J’ai réussi à protéger aussi mon épaule gauche, là où j’ai perdu une belle plaque de peau en glissant sur la route.

Je commence à m’y habituer, tout est une question d’anticipation. Il faut que tout soit à portée de main — éponge, gant, savon, shampooing, serviette, avant d’entrer. Et que mes béquilles soient à portée quand il faudra sortir.

Hier, c’était drôle. J’étais lavée et sèche, et je n’arrivais plus à sortir. J’ai crié vers l’étage, un peu désespérée : « Claire ! Claire, aide-moi ! » Elle est descendue en courant. « Quoi ? Ça va, chérie ? — Oui, oui, je n’arrive juste pas à sortir. — Mon Dieu, j’ai cru que tu étais tombée. Waouh, tu es plutôt bandante comme ça. Ce film alimentaire me fait de l’effet », a-t-elle gloussé. « Va te faire voir. Passe-moi mes béquilles. — Dis s’il te plaît… »

Le parcours habituel

Quelques kilomètres à peine après le centre de Lyon, une route longe le Rhône et se prête bien au vélo. Sur six kilomètres, le boulevard du Rhône suit la rivière, tantôt haut au-dessus d’elle, tantôt redescendant en pente. Des montées raides, des virages serrés en descente, une bonne bande cyclable et peu de voitures : parfait pour une sortie rapide à l’heure du déjeuner ou en rentrant.

C’est mon parcours quand je suis en bas ou en haut ; il me remonte et me remplit. Pendant trente minutes, je suis entièrement dans mon corps, parfaitement hors de ma tête, bien calée sur mon Liv Giant. Le temps n’importe pas. Je roule par un matin gris de novembre ou par une soirée étouffante de juillet, c’est pareil.

La semaine dernière, c’était un bel après-midi d’avril. Le soleil printanier filtrait à travers les arbres pendant que je passais la deuxième côte. Il me chauffait les fesses à travers mon cuissard et j’étais au paradis, le cœur qui battait, l’esprit vide. La silhouette de Lyon a défilé sur ma droite en descente ; mon compteur indiquait 46 km/h dans le virage. Puis le sanglier est apparu.

Il courait tranquillement vers moi, ses pattes puissantes le soulevant à chaque bond, sa queue balançant derrière lui. Le boulevard traverse la plus grande zone boisée naturelle de la métropole, les sangliers y sont, mais on ne les voit presque jamais. Ça devait faire dix ans que je n’en avais pas croisé un, au crépuscule, buvant au bord de la rivière. Jamais en plein jour. Sauf aujourd’hui.

Merde, merde, merde. J’esquive, je freine, mais je n’ai aucune chance. Lui, en revanche, a tout son temps : il pivote, me dépasse dans un flou gris et descend la berge. Salut, merci d’être passé. Moi, je suis en l’air. J’ai déjà connu cette position, risque du métier, alors j’essaie de me mettre en boule.

Les forces du virage m’en empêchent et ma jambe droite part en grand écart, touche la route la première. Boum. La douleur explose dans le genou, je sens qu’il cède pendant que je dérape et glisse, mon casque cognant le bitume. Putain que ça fait mal. Je me redresse sur un coude, haletante, cherchant des voitures qui pourraient arriver.

Tout est calme. Une pie lance son chant dans les bois. Merci.

Mon genou saigne, l’angle est mauvais. Pas bon. Mes nouveaux cuissards mauves sont en lambeaux. Pas bon non plus. Je me demande si mon téléphone est à portée et je respire à petits coups. Je crois que je pleure. De l’jouissance à la douleur en quelques secondes ; c’est la vie. J’entends alors le bruit caractéristique d’un autre vélo qui arrive dans le virage.

Elle s’arrête devant mon vélo de l’autre côté de la route. Elle descend et court s’accroupir près de moi. « Hé, ça va ? Putain, t’es mal en point. Comment tu t’appelles ?

— Léa », je sanglote. Elle retire son casque et ses lunettes, pose une main gantée sur mon épaule. Je remarque vaguement qu’elle est superbe : cheveux blonds, yeux bleu clair, nez retroussé, sourire. Mon beau chevalier blond en lycra. « D’accord Léa, je m’appelle Julie. Ne bouge pas, ta jambe est dans un sale état.

J’appelle une ambulance. Et je te rapporte ta gourde, il faut que tu boives », dit-elle calmement en sortant son téléphone. Elle a dit Julie ?

Le retour à la maison

La vapeur monte. L’eau chaude me soulage le dos. Mon corps est raide et endolori par l’immobilité, le manque de cardio, trop de temps au lit, calée sur des coussins avec la télécommande. La claustrophobie me gagne. « Ça pourrait être pire » est ma phrase de secours, mais là, elle ne passe pas.

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Je pleure de regret, seule dans la douche du bas, en pensant aux semaines qui m’attendent. Claire apparaît sur le seuil, souriante. Elle travaille à la maison pour quelques semaines afin de me surveiller. « Salut ma belle, comment… oh chérie », dit-elle en sentant mon humeur tout de suite.

Sans se soucier de l’eau, elle s’approche et me serre doucement. « Je déteste ça, je déteste vraiment ça », sangloté-je. Elle s’agenouille à côté de moi, sa chemise bleue de travail déjà trempée. « Oui, chérie, je sais. C’est vraiment nul. Mais tu n’es pas morte. Et c’est déjà bien, non ?

Parce que si tu l’étais, on ne pourrait plus se pelotonner sur le canapé en pyjama pour regarder des rediffusions de Star Wars pendant que je te tresse les cheveux. Ni refaire cette randonnée impossible au Québec, comment s’appelait-elle ?

— La Diable, je renifle.

— C’est ça. Ni dormir dans cet hôtel de luxe après et baiser comme des lapins. Tu te souviens quand tu m’as basculée en arrière sur le canapé et que tu m’as léchée lentement, longtemps, et que je jouissais encore et encore en regardant les sapins à l’envers ? On ne pourrait plus faire ça si tu étais morte, hein ?

» Elle sourit, la main sur ma cuisse, ses dents blanches éclatantes. Son pouvoir remplit la douche avec la vapeur, nous entoure, nous protège, nous soulève. Je n’ai pas besoin de jambes si elle reste là à me parler comme ça. Je suis à nouveau folle d’elle, complètement perdue dans un brouillard de désir et de tendresse.

Je ferme les yeux et je souhaite ce sentiment à toutes les âmes tristes et solitaires de la planète. Et à tous les dictateurs et politiciens véreux. Si tout le monde se sentait comme ça, les guerres s’arrêteraient tout de suite.

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