Histoire de famille taboue : J’ai laissé mon maître me marquer les cuisses avant de me prendre

Fiction. Ce recit est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont des adultes majeurs et consentants, et toute ressemblance avec des personnes reelles serait fortuite. Contenu reserve a un public averti de 18 ans et plus.

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Résumé :

Chaque jeudi à dix-huit heures, une jeune étudiante se rend chez un homme plus âgé qui lui impose un rituel précis. Elle porte des bas noirs à couture et répond à ses exigences de soumission. Il lui marque les cuisses par des morsures et des succions, puis lui administre une série de fessées avec un paddle, une canne et une sangle. Les sensations physiques intensifient la tension entre eux jusqu’à ce que la rencontre s’achève par une relation intime. À la fin de la session, elle conserve les marques sur sa peau et se sent prête pour la prochaine rencontre.

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Je mets toujours les bas en premier. Des noirs à couture parce qu’il a un véritable fétichisme pour eux, c’était même une condition au départ. Je dois les porter à chaque fois. J’aime pourtant le voir observer mes jambes. Je déroule le nylon, fixe les jarretelles, vérifie que les coutures sont droites, ou presque.

C’est le rituel. Quand je porte des bas, je me sens davantage sa princesse. Moins Camille avec ses trois dissertations à rendre et son père qui ne rappelle plus. Deux semaines déjà sans nouvelles.

Chaque jeudi à dix-huit heures. Je suis étrangement ponctuelle. J’aime son regard quand j’entre. Affamé, mais contenu. Il ne bouge pas tout de suite. Il regarde. « Viens ici, princesse. » Ces mots me traversent le corps entier. Je suis déjà mouillée.

Ses mains remontent le long de mes cuisses. Ses doigts suivent les coutures. Il est obsédé par ces bas, et je sens son désir rien qu’à la façon dont il caresse le nylon, sans me toucher encore. Un seul doigt descend à l’intérieur de ma cuisse. Ma peau frissonne. Mes jambes s’écartent d’elles-mêmes. Il sourit, baisse la tête et dépose des baisers légers sur l’intérieur de mes genoux. Sa bouche suit le même chemin que son doigt.

Le souvenir des méchants

J’ai toujours aimé les hommes plus âgés et un peu tordus. Pas toujours plus âgés, il y a eu ce terminal quand j’étais en troisième, mais tordus, oui. Enfant, je m’identifiais aux méchants des films. Voix râpeuses, pouvoir, ceux qui prenaient ce qu’ils voulaient. Mes amies rêvaient des héros. Moi, je pensais à Scar dans Le Roi lion.

Un petit soupir m’échappe quand ses dents accrochent ma peau. D’abord une morsure légère, puis une autre, plus forte. Ses dents s’enfoncent dans la chair tendre de ma cuisse. J’ai lu Lolita à l’université et je me suis excitée. Quelque chose clochait déjà. Pendant que les autres parlaient de narrateur peu fiable, je pensais aux mains d’Humbert.

Je retiens ma respiration. J’attends de voir jusqu’où il ira. Puis la sensation change. Il ne mord plus, il aspire. Il aspire ma peau dans la chaleur de sa bouche. Il prend son temps, inspire par le nez. Je me demande s’il peut me sentir. Mes joues s’empourprent. Il pose une main sur mon ventre. Il ne me maintient pas, mais je sais qu’il le ferait si c’était nécessaire.

Ce qui m’excite, c’est aussi le côté interdit. Dix-huit ans, étudiante à la Sorbonne, je baise un homme de quarante ans et je l’appelle Maître. Le tabou. Je suis une fille malade et tordue, et ça me va.

Quand il relâche, ses yeux croisent les miens un instant avant qu’il recommence. Morsure, succion. Encore et encore. Une traînée de marques rouges apparaît sur ma cuisse. Le coton de ma culotte colle à ma chatte trempée. Chaque mouvement fait frotter le tissu contre mon clitoris.

Sa bouche est maintenant tout près du bord du tissu. Il s’écarte enfin. Ma peau reste collante de salive. Il passe ses doigts dedans, appuie sur chaque marque, puis il glisse une main sous mes fesses, attrape ma culotte et la descend jusqu’à une cheville.

Je sais qu’il me sent maintenant. Son visage est si près que je sens son souffle. « Putain », je murmure. « Pas encore », répond-il en riant. Son doigt glisse dans mon humidité. Il le porte à sa bouche, le lèche, puis se penche enfin pour me goûter.

Ses dents, ses lèvres et sa langue s’acharnent sur mon clitoris. Quand il enfonce deux doigts en moi, je m’agrippe aux draps. La rangée de marques sur ma cuisse témoigne de son désir. Il enfonce les doigts dans ces marques d’une main tandis que l’autre me pénètre plus fort. Je jouis en criant, encore et encore.

« Monte. Descends ta culotte. Attends-moi. »

Je vais dans sa chambre, dispose les oreillers comme il aime, puis je m’agenouille, culotte rouge aux genoux, jupe relevée, visage contre les draps et fesses en l’air. Ce que j’aime ici, c’est la clarté. Les règles. Savoir exactement ce qu’il attend.

Mon cœur bat. Mon clitoris palpite. Il entre avec les instruments : la canne, la sangle. Il s’agenouille toujours à ma gauche et pose la main sur mes fesses. Ses doigts glissent entre mes cuisses. « Petite salope coquine. Tu y pensais ? » « Oui, monsieur. Et à après. »

Il prend le paddle et tapote mes fesses. « Vingt coups pour commencer. Ça va faire mal, mais je veux ces fesses bien présentées. » J’arque davantage. Le premier coup claque. La brûlure s’étend. Je crie. Vingt coups plus tard, mes fesses sont chaudes et rouges. Il les caresse, écarte mes joues, trouve mon clitoris. Je gémis et me frotte contre sa main.

La deuxième série est plus dure. Je commence à gigoter. « Tu sais mieux faire. » Il glisse la main entre mes cuisses. Je suis trempée. « Reste immobile. Prends ta fessée. Cinq coups supplémentaires. »

« Comment sont donnés les coups de punition ? » « Plus fort, monsieur. » « Compte. Et garde les fesses en l’air. »

J’arque le dos. Le premier coup tombe. Je compte en pleurant. Au cinquième, les larmes coulent vraiment. Il retire ma culotte complètement. J’écarte plus largement les jambes. Mes fesses brûlent. « Prête pour la canne ? » « Oui, monsieur. » « Jusqu’où je dois aller ? » « Aussi fort que vous voulez, monsieur. » « fort pour te faire pleurer ? » « Oui, monsieur. »

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Les marques qui restent

Il caresse mon clitoris. « J’aime te faire pleurer quand je te punis. »

La canne tape doucement. Je détends mes fesses. Le premier coup siffle et atterrit. La brûlure est vive. Il cane lentement, dix coups, puis caresse les marques. Je suis trempée. Dix autres coups, plus durs. Je sanglote. Mon esprit se vide. Il ne reste que la sensation physique.

Quand il finit, mes fesses et mes cuisses sont striées de marques. J’entends son pantalon tomber. Enfin. Il embrasse ma nuque. « Presque fini, mon cœur. Vingt coups de sangle sur cette jolie petite croupe canée. Tu tiens le coup ? » « Oui, monsieur. Je peux avoir votre queue après ? » « Tu peux. Mais cinq coups de plus pour avoir demandé. » « Oui, monsieur. »

Quinze coups de sangle, durs. Je pleure mais je reste en place. Il se place derrière moi. J’écarte les cuisses. Il écarte mes lèvres et entre en moi. Je suis prête, encore en pleurs au début, puis les pleurs deviennent gémissements. C’est exactement ce que je veux : sa queue en moi pendant que mes fesses brûlent.

Il me pilonne maintenant contre les marques. Je m’appuie au mur. Il m’interdit de jouir sans permission. J’obéis toujours. « S’il vous plaît, Maître. » « Jouis pour moi. »

Je ferme les yeux, reste un instant au bord, puis je me contracte autour de lui et je jouis en vagues lentes et profondes qui remontent le long de mon dos.

Après, je respire fort. Il me donne des mouchoirs et de l’eau. Il reste avec moi. « Merci, monsieur. » « Même heure la semaine prochaine, princesse ? » « Oui, s’il vous plaît. »

Je m’habille lentement, en grimaçant. Les marques tiendront plusieurs jours. Je les sentirai en cours, à vélo dans Paris. C’est ce que je veux. Ce rappel. En rentrant à la fac, les fesses encore douloureuses, je me sens incroyablement bien.

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