Histoire de prof : J’ai laissé mon étudiant m’apprendre les maths chez moi

Fiction. Ce recit est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont des adultes majeurs et consentants, et toute ressemblance avec des personnes reelles serait fortuite. Contenu reserve a un public averti de 18 ans et plus.

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Chapitre 29

Le prodige que Stéphane aidait amena un ami pour lui montrer les vraies mathématiques. Une élève de plus rejoignait sa liste. Une fille qui avait entendu des gens parler avec passion des maths demanda à Stéphane s’il comprenait les tangentes. Elle maîtrisait les sinus et les cosinus, mais pas les tangentes. Elle pouvait payer. Les revenus augmentaient.

Stéphane partageait les frais au département d’anglais. Nous mangions du popcorn au lit en regardant des films médiocres, jouant à des formes encore enfantines de vie commune. Stéphane donnait des cours jusqu’à cinq heures, si l’élève de seize heures se présentait. Je descendis faire des courses pour le dîner.

Sur la dernière pente, la plus raide, je ne sentais plus la souplesse dans mes jambes. Regarder la vie qui s’étendait sur un demi-siècle donnait l’image d’une suite interminable de confrontations avec la cinquantaine, puis avec les années qui suivraient. C’est ce que je voyais sur une pente raide.

Le quotidien qui s’installe

Le quinoa du Maroc servit de plat principal, car il pouvait attendre que nous rentrions et nous installions. Les ingrédients s’imprégnaient les uns les autres grâce à une vinaigrette savoureuse, affirmait le livre. Le moment était tout. Stéphane prit sa douche. Penché en avant pour se sécher les jambes, il remarqua que j’avais classé par ordre alphabétique les titres sur l’étagère de la chambre.

Il dit une fois, puis deux : « C’est ta maison », puis cessa. Bien sûr que c’était ma maison, et pourquoi remettre en cause la générosité ?

La vie contenait des actes inattendus. J’entrais dans la cuisine et trouvais la vaisselle rangée dans le lave-vaisselle. Les petites choses. Une nuit, dans le noir complet, il dit que pour résoudre un problème non résolu, il faudrait vraiment qu’il le veuille. J’eus alors cette sensation : il me voulait.

Cela rendait possibles les petites choses. Ce soir-là, ses cheveux étaient humides. C’était le moment de lui couper les cheveux. Je l’installai devant le miroir de la coiffeuse. Quand je lui dis qu’il était beau, cela nous mena à l’une de nos petites choses favorites.

Après, il y eut le dîner. Après le dîner, il y eut de la glace aux pépites de chocolat dans le congélateur, ou une promenade et les parfums insolites de chez Louise. Une promenade permettait les deux.

— Lundi, j’ai laissé mon nom au centre de tutorat, dit-il. J’ai récupéré une élève qui avait compris sa leçon dès le premier semestre : elle ne pouvait pas se permettre de prendre du retard. D’où ma présence. Son problème porte sur les déterminants, et pendant que je préparais un cahier et un stylo sur la table, elle me tend une carte de crédit.

— J’ai rarement eu ce problème, dis-je.

— Et quand tu l’as eu ?

— Ce ne peut pas être un problème, dis-je.

— Bien sûr que non. Elle avait quatre euros et quelques pièces dans une poche. Sa grand-mère lui avait envoyé deux billets de dix et un de cinq pour son anniversaire. Elle avait entamé la somme en se rappelant que l’argent permettait d’acheter. J’ai entamé ce qui restait et lui ai demandé si elle me contacterait après vingt anniversaires.

— Tu te souviens de Didier Moreau, dis-je, le détective de Mme Leroy ? Il est passé cet après-midi.

— Nous en avons fini avec ces gens-là.

— Nous sommes invités, dis-je. À Deauville, pour une soirée de reconnaissance. Il y avait autre chose. Moreau m’a demandé de parler à Joël Cabot. De voir ce que donnerait une rencontre entre un fils et sa mère.

— Quel culot.

— C’est ce que j’ai répondu.

— J’espère qu’il est parti mécontent, dit Stéphane. Tuer deux oiseaux d’un coup.

— Mme Leroy ne veut pas rencontrer son fils, dis-je, dans l’état actuel des choses. Moreau pense que je pourrais décider de l’issue d’une rencontre. Un accord de ma part pourrait la faire changer d’avis.

— Comment le saurait-il ?

— Il la connaît, dis-je.

— Tu as dit non. Peu importe. Et attends. Moreau est en contact avec Cabot ?

— La police l’est, dis-je. Ils ont aussi vérifié en personne auprès de Mme Leroy que Cabot était bien son fils, vivant et à l’aise financièrement.

Nous entrâmes et sortîmes rapidement de chez Louise. Huit euros pour un cornet minuscule. Dehors, Stéphane se frottait les tempes, les yeux fermés, le menton sur la poitrine, en disant : « Idiot. » Je l’avais déjà vu dans cette position. Il avait besoin de temps. J’attendrais qu’il en sorte. Il n’en était pas sûr, mais après deux faux départs, il dit :

— Je crois que j’ai rencontré Aurore.

Je pouvais demander comment il en était sûr, mais l’expérience passée m’avait appris à m’abstenir. Il cherchait ce fait précis, et de toute façon, le son rebondissait sur lui quand ses yeux étaient fermés. Un oui suivi d’une pause, répété, indiquait que les étapes vers la résolution d’une question s’empilaient, un raisonnement abouti, sans erreur, sans besoin de revenir en arrière.

— Je l’ai rencontrée hier pour un cours, dit-il. Tout le temps, j’ai su que cette fille était une fausse. C’était agaçant, il fallait tourner pour éviter son genou. Je me suis adossé au mur et j’ai étendu mes jambes de mon côté de la banquette. Il fallait que je laisse un bras sur la table pour écrire. Ma main était à sa portée. Elle n’arrêtait pas de la solliciter.

— Comment a-t-elle eu ton nom ? dis-je.

— Elle ne l’avait pas. La semaine précédente, elle était à la table d’à côté. Quand l’homme avec qui j’étais est parti, elle a tiré une chaise.

— Tu te souviens quand tu as rencontré Blake au centre de recherche ? dis-je. Si je me rappelle bien, une botte en cuir à talon près de ta joue a été ta première conscience de sa présence.

— Pareil avec cette « Rémi », comme Aurore s’appelait. Elle portait des bottes en cuir à talon. Une autre Blake, ai-je pensé.

— Elle voulait un rendez-vous ? dis-je.

— Elle savait pour toi et moi, dit-il. J’en suis sûr.

— Elle a supposé que le fétichisme était ta prise sur moi ?

— Elle m’a invité à un cours chez elle. Elle a pris pour acquis que toi et elle teniez la même magie.

Je montrai deux directions différentes. Marchons. Nous partîmes vers le département d’anglais par le long chemin.

— Les femmes ne draguent pas les tuteurs au syndicat étudiant, dit-il.

— Accordé. On ne dépasse pas le centre de recherche.

— Tu n’étais pas là, dit-il. L’endroit n’a pas d’importance. Toute sa prestation était une création. Pas comme au théâtre. Elle a raté le point essentiel : comment fonctionnent les gens. Elle m’a montré un fouet dans son sac. Et a gloussé. C’était sinistre, comme un rire dément qui s’emballe sur une non-plaisanterie. Une question de débat qu’un humain ait produit ce son.

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— Tu as peur, dis-je. Tu la revois ?

— Demain, les lois de la multiplication des matrices, dit-il. Elle prépare quelque chose.

Le récit de la fusillade

L’histoire des événements suivants me vint de Moreau. Au moment de son rendez-vous prévu avec Stéphane, Aurore était à Deauville en train d’acheter des fleurs avec Joël Cabot. La vendeuse se souvenait qu’ils cherchaient une fleur pour commémorer une réconciliation. Elle suggéra une dizaine de roses rouges, appropriées en toute occasion.

Cabot choisit des muguets blancs et se demanda s’il existait une carte qui pourrait exprimer le sentiment qu’il cherchait à transmettre. Il rencontrait quelqu’un pour la récits première expérience après quarante et un ans.

L’entrée grillagée du domaine Leroy s’atteint depuis une cour circulaire qui dépose les visiteurs au bord d’une fontaine. Cabot descendit côté passager avec une boîte sous le bras et appuya sur une sonnette. Le garde qui sortit de la guérite de sécurité à l’intérieur de la grille dit qu’il avait fait tout au plus un pas ou deux quand trois coups de feu retentirent.

Le garde vit des éclairs jaillir de la vitre passager, mais il ne distingua pas clairement la personne qui tirait. Le visiteur pivota et s’écrasa dos contre la grille, à quoi le garde se jeta derrière un arbre et sortit son pistolet. Jusqu’ici, le garde n’avait fait que mettre en mots ce qu’avait capté une caméra de surveillance.

Une silhouette en tenue de moto noire sortit de la voiture, jeta un livre sur Cabot, qui était alors assis contre la grille. Elle tira deux coups supplémentaires dans son corps, remonta en voiture et partit. Il y a un musée sur une route en hauteur qui menait autrefois vers le nord hors de Deauville.

C’était une station-service dans les années 1930, avec deux pompes qui sont conservées aujourd’hui. Un regard sur cent ans en arrière, elles ressemblent à de minces cabines téléphoniques rouges coiffées d’une couronne. Le musée était fermé le jour de la fusillade. Ce n’est que quand il rouvrit le mardi suivant que la voiture de Joël Cabot fut retrouvée dans le hangar derrière.

Chapitre 30

Pluie toute l’après-midi dans l’Essonne au-dessus de Paris. Alertes aux crues soudaines pour les hauteurs dans les vingt-quatre heures suivantes. Éviter les routes si on n’est pas obligé de conduire. Sans surprise : Aurore ne vint pas. Stéphane attendit un quart d’heure, quitta la banquette et renonça à un café mais pas à deux cookies. Il en glissa un dans sa poche et se tint à une fenêtre donnant sur la rue en grignotant l’autre, une décision qui eut quelques conséquences, pour ainsi dire.

Une semaine plus tôt, quand Aurore avait conçu son adieu, Stéphane n’était rien de plus que l’avant-dernière étape d’un plan, aussi bon que rayé. Non seulement elle ne le reverrait pas, mais elle ne lui accorderait pas une seconde pensée. Tandis que Stéphane regardait la promenade mouillée du café à la station RER, une femme l’appela depuis le comptoir.

— Tu es Stéphane ?

— Je suis Stéphane.

Elle lui tendit un paquet. Un manuscrit adressé à Élisabeth Cromwell. Un cri de la terre. « Elle espérait pouvoir être là en personne, dit la femme, mais au cas où, elle a dit de te conseiller de chercher les Éditions Flèche Rapide.

— Les Éditions Flèche Rapide ?

— C’est ce qu’elle a dit. »

Je venais de raccrocher avec Moreau quand Stéphane entra. « Joël Cabot a été abattu sur le pas de la porte de sa mère il y a moins d’une heure, dis-je. Moreau était avec deux agents fédéraux. Ils se demandaient juste si je savais qui ils devaient chercher.

— Laisse-moi me sécher », dit-il.

Stéphane portait un survêtement, penché en avant sur le bord du lit, enfilant des chaussettes. Je soulevai sa tête et passai un peigne de l’arrière vers l’avant, trouvant un sillon pour faire une raie.

— Tu es beau, dis-je.

— J’ai additionné les choses de travers, dit-il, les coudes sur les genoux, parlant au tapis. Les jours de Cabot étaient comptés quand Petra a ramassé un exemplaire de Fanon à Paris.

Nous étions en position pour lui couper les cheveux. Allons-y.

— Garde la tête baissée.

Je coupai les cheveux le long de la nuque, d’abord une taille approximative, puis des coups de ciseaux prudents pour finir.

— Il va falloir que tu expliques ça, dis-je.

— Aurore a tué Loan, dit-il. Loan est sorti de prison. Cela l’a tué. S’il avait maintenu son innocence, pas de liberté conditionnelle ; pas de liberté conditionnelle, il reste dedans ; il reste dedans, il souffre ; il souffre, il vit. Classique Ingrid. C’était le plan. À la fin, Ingrid a prévenu Aurore qu’elle devait surveiller Loan. Si