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Narration générée par IA · Réservé aux 18+
Fiction. Ce recit est une oeuvre de fiction. Tous les personnages sont des adultes majeurs et consentants, et toute ressemblance avec des personnes reelles serait fortuite. Contenu reserve a un public averti de 18 ans et plus.
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Résumé :
Une jeune femme de vingt-sept ans entre dans une boutique de vêtements haut de gamme pour trouver des idées cadeaux. Elle essaie une écharpe coûteuse devant le miroir puis l’oublie autour de son cou en se dirigeant vers la sortie. Un vigile l’intercepte et l’emmène dans une pièce fermée pour une fouille. Il lui propose de passer l’éponge sur l’incident en échange d’un rapport sexuel. Elle accepte, évitant ainsi l’intervention de la police et la perte de son emploi.
Ma main glisse sur les doux pulls en cachemire pliés sur la table d’exposition. Je m’imagine me blottir contre l’un d’eux, contre ma peau nue. Je ne sais même pas pourquoi je suis entrée dans ce magasin. Tout ici dépasse largement mon budget, mais Noël approche et je veux vraiment offrir quelque chose de beau à ma famille cette année.
J’avais enfin décroché un emploi correct avec un salaire stable. J’avais emménagé dans un studio, parvenant à quitter la maison familiale après des mois de galère sur le marché du travail et des prêts étudiants qui s’accumulaient. L’argent est juste, mais à vingt-sept ans je suis enfin indépendante et cela compte énormément pour moi. Offrir quelques jolis cadeaux serait la cerise sur le gâteau que je construisais lentement.
Les lumières chaudes de la vitrine m’ont attirée comme un phare ce matin brumeux. Tissus haut de gamme, couleurs pastel, présentoirs épurés et espacés. Une chanson de Noël jazzy passe doucement dans les haut-parleurs du plafond, m’incitant à la dépense. Même la vendeuse est le mélange parfait de distance et d’accueil : elle sourit et me salue en entrant, sans me presser d’acheter.
Je caresse les étoffes jusqu’au moment où je regarde l’étiquette. Trois cents euros pour une écharpe ! Elle est bleu pâle, vraiment belle, mais ce n’est qu’une écharpe. Par jeu, je la passe autour de mon cou et me dirige vers le miroir. La couleur sublime mes yeux. Elle est si douce, légère et délicate qu’elle ne tiendrait probablement pas chaud ; c’est un accessoire plus qu’un vêtement utile.
« Vos yeux sont magnifiques, s’exclame la vendeuse. Le bleu vous va parfaitement. »
« Merci », réponds-je, heureuse d’un compliment venant d’une femme au goût aussi sûr. Elle a mon âge, mais semble issue d’un autre monde. Sa robe en maille crème épouse sa silhouette bien, assortie de bottes en daim montant au genou. Tout dans sa tenue indique qu’elle ne patauge pas dans les flaques ni ne renverse jamais de café sur ses vêtements.
Même ses cheveux sont impeccables : longs, blonds, tirés en queue haute. Je n’y arriverais pas. Je suis plutôt du genre confortable, qui porte du noir pour cacher les taches que je fais inévitablement.
« Voulez-vous essayer quelques pièces ? Je peux vous préparer une cabine. »
« Oh non, merci. » Je ne veux pas lui faire perdre son temps. Je n’ai pas les moyens. Avec ma chance, j’abîmerais quelque chose en l’essayant et je devrais le payer avec tout mon salaire. L’idée seule me donne une légère crise d’angoisse.
Je sens soudain la chaleur et l’anxiété monter. Debout face à une femme qui semble avoir la vie en main, je me sens le portrait même du désordre avec mes cheveux frisés non coiffés, mon pull beige trop large et mon legging usé. J’ai besoin d’air frais. Je décide que j’en ai de ce luxe ostentatoire. Je salue la vendeuse d’un geste maladroit et me dirige vers la porte.
Une confrontation inattendue
Ma main est sur la poignée de laiton quand une ombre imposante apparaît à mes côtés. Un vigile d’âge moyen, massif, pose sa main sur la vitre de la porte, son bras barrant le passage. Il me colle, sa poitrine solide frôlant mon épaule, l’autre main dans mon dos. Je ne peux plus bouger.
Je m’éclaircis la voix. « Pardon », dis-je d’un ton plus aigu que prévu.
« Mademoiselle, il faut que vous veniez avec moi. »
Sa voix est grave et ferme. Je me sens soudain redevenir une enfant réprimandée.
« Pourquoi ? » demandé-je, les yeux grands ouverts, une sensation de vide au creux de l’estomac.
Il tire sur l’écharpe toujours autour de mon cou. « Cet article vous appartient-il ? »
Merde. J’avais oublié l’écharpe. « Oh, je suis vraiment désolée. J’ai oublié que je l’avais mise. » Je la retire et la lui tends. « Voilà. »
La vendeuse s’avance pour la prendre, mais le vigile ne libère ni la porte ni l’espace autour de moi.
« Il faut quand même que vous veniez avec moi », répète-t-il en me dominant de toute sa taille.
« C’était juste un malentendu. Je ne voulais pas voler. » Ma voix tremble. Suis-je en faute ? Je ne le suis jamais.
« Discutons-en dans mon bureau. Sinon je vais demander à Hélène d’appeler la police. »
Les autres clients commencent à regarder. « Votre bureau ? » répété-je.
Il désigne la vendeuse blonde. Elle tapote son avant-bras de l’ongle manucuré, lèvres serrées.
« La police ? ! » Je panique. Je respecte les règles. Je n’ai même jamais eu de contravention pour excès de vitesse.
« Je préfère ne pas vous y forcer », dit-il en appuyant davantage contre moi.
Je hoche simplement la tête, la lèvre mordue, rouge de honte. Il lâche la porte et me ramène vers les cabines, puis un couloir discret et une porte fermée. Il passe une carte magnétique, la serrure cliquette. Il ouvre.
Dans l’arrière-boutique
Au fond, un mur d’écrans de surveillance diffuse des images en noir et blanc des différents rayons. Un bureau métallique est encombré de formulaires tachés de café et de canettes entamées. Une grande chaise de bureau usée est poussée contre le bureau. Deux chaises pliantes rouillées sont adossées au mur. Il m’indique d’en prendre une. Le métal racle le lino.
Il saisit un porte-bloc sous une pile de manuels et me le tend. « Votre pièce d’identité, s’il vous plaît. Et remplissez ce formulaire. »
Je lui donne ma carte d’identité sans regarder le papier. Mes yeux commencent à s’embuer. Mes parents vont être tellement déçus.
Le vigile examine longuement la carte, puis mon visage, puis de nouveau la carte. Il la passe au scanner, imprime une copie. Il prend ensuite un appareil Polaroid.
« Regardez droit devant vous. »
L’éclair me aveugle un instant. L’appareil crache la photo.
« C’est vraiment nécessaire ? » demandé-je en clignant des yeux.
Il ignore la question. « Enlevez votre veste. »
J’obéis. « Levez-vous. »
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« Je n’ai pas fini de remplir… »
« Vous finirez plus tard. Avancez d’un pas. »
La pièce est étroite. Je me retrouve presque contre lui. Son nom est brodé sur la chemise : Moreau. Il n’est pas vraiment musclé, juste imposant. Ses cuisses tendent le tissu du pantalon. Son visage buriné et ses mains calleuses pourraient lui donner l’âge de mon père. Sa moustache retombe sur des lèvres minces. Sous ses paupières lourdes, je surprends un regard qui me noue l’estomac. Je me sens soudain comme une proie.
« Bras écartés. »
Il me palpe. Ses mains s’enfoncent dans mon pull épais, montent et descendent plusieurs fois. Il fronce les sourcils.
« Il va falloir enlever ça. »
J’avale ma salive. Je porte un débardeur à fines bretelles dessous. Je veux en finir et sortir avec un minimum de dignité. Je retire mon pull. Il le pose sur le bureau.
Il désigne mon legging. « Celui-là aussi. »
« Vous plaisantez ? »
« On peut finir ici ou vous pouvez partir menottée au commissariat. »
Je retire mes baskets à la hâte, baisse le legging. Un pied reste coincé. Je m’énerve, tire plus fort, finis par me libérer. Il pousse le vêtement d’un coup de pied.
Je relève les bras. Il me saisit les hanches, me fait pivoter brusquement. Ses mains calleuses parcourent mes flancs et mon dos, glissent sous l’élastique du soutien-gorge. Il passe à l’avant, pose une paume sur mon sein gauche, soulève, pince l’autre. Mon souffle se raccourcit. Il retire sa main, le pouce effleure le téton. Je réprime un frisson.
Il s’approche encore. Ses paumes remontent sous le tissu, écartent le soutien-gorge. Mes seins sont à l’air. Il examine le vêtement centimètre par centimètre, puis fixe ma poitrine.
« Vous pensez vraiment trouver quelque chose ? » demandé-je, la voix serrée.
Il me regarde dans les yeux. « Vous seriez surprise des cachettes que les femmes inventent. »
Sa main descend vers mon ventre. Ses doigts glissent sous l’élastique de ma culotte.
« Attendez… »
Il ne s’arrête pas. Son majeur rencontre mon humidité. Il sourit.
« Vous profitez de notre moment ensemble, ma belle ? »
Je ne réponds pas. Il enfonce deux doigts en moi, les recourbe. Mon corps se contracte malgré moi.
« Laissez-moi vous baiser, et je n’appelle pas la police. Vous gardez même l’écharpe. Je peux être votre protecteur. »
Sa main continue son va-et-vient. Je tremble. Mes ongles s’accrochent à ses manches. Je ne sais plus si je veux le repousser ou le retenir. Il presse son pouce sur mon clitoris. La chaleur monte, irrésistible. Mes paupières se ferment à demi. Je suis à deux doigts de jouir sur sa main, à deux doigts des larmes.
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